POESIA COME VIAGGIO


Da questa altezza vertiginosa
respiro l’aria funesta di Chernobyl
e la brezza del gran Canal dello Starale
tra gorgheggi di acque putrefatte
e profumi esaltanti di sambuco.  

Potremmo osservare la piana dei Catapani
nella sua maestosa interezza come una taiga,
da questa balconata naturale,
con le sue spighe agitate dal vento
e le betulle che si specchiano nello stagno,
altezzose in questa stagione strana d’estate.

Oppure dentro i rivoli del Candelaro che tagliano i sentieri
dove spesso si possono incontrare
gli sguardi impaurite delle rane
immobili, vicinissime allo specchio d’acqua
gonfie d’ attesa mentre fissano la preda. 
Respiro il profumo di Parigi
i cento ponti che attraversano la Senna
e i boulevard che mi ricordano nei sogni
il grande Jacques della guida Michelin
odorose di puttane, di caffè e di Pastis.

I clochard sono fermi agli angoli della strada
altri sotto i ponti del fiume conservano cartoni per la notte
e stipano con cura bottiglie di vino St. Morand
tra gli stracci ai margini dei canali.

Mi ricordano Colmar queste strade di pietre
grigie di madreperla che corrono a valle
quasi a precipizio; gli indolenti vialetti
che profumano di fiori di gelsomino,
inebrianti sentieri della vita mi passano accanto
tra percorsi odorosi di lardo e di salsicce
neanche fossimo a Praga o nei bassifondi luridi
desolati di Marsiglia o tra i vapori che ristagnano
nelle bettole maleodoranti di Barcellona,
dove la santa inquisizione accende ancora fuochi
e getta i resti degli eretici nei rigagnoli davanti al porto
prima della partenza dei piroscafi verso l’ignoto.

Luigi Ciavarella

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